BIRD

Vieni a riempirmi il calice. E nel fuoco della primavera, getta il tuo manto invernale di pentimento. L'uccello del tempo ha poco spazio per volare ma Bird ha preso il volo.

Io sono peggio d'un profeta. La mia non è fede. E' esperienza.

Lo swing è una cometa e il jazz il suo profeta.

Se potessimo davvero sentire tutti i suoni del mondo diventeremmo pazzi.

Questo è l'anno in cui devo morire.

Se vuoi suonare come Bird... ti devi fare come Bird?

Vado da un dottore per il fegato. Gli mollo 50 dollari. Nessun giovamento. Vado dallo specialista dell'ulcera. Stessa cosa, solo che mi costa 75. Vado da un tizio, in una stamberga fuori mano. Gli allungo 10 dollari per una dose e per un pò di pace e l'ulcera non mi fa più male, il fegato non mi fa più male e il cuore non mi dà più problemi. E tu mi vorresti venire a dire che è da quel tizio che devo stare lontano? Mr. Gillespie, vecchio compagno d'armi, questo è quello che io chiamerei un paradosso.

"Quale segreto? Io conosco i miei segreti come tu conosci i tuoi. No, no, no, no, no... in realtà quello che mi stai chiedendo è: come mai quand'è previsto che io attacchi alle 21, 30 io attacco alle 21, 30, eh? Come faccio a stancare un jazzista cui voglio bene quasi quanto ne voglio a te e mandarlo a fare in culo solo perché mi arriva tardi o è fatto? Come mai riesca a tenere insieme un gruppo? Perché sono un capo?" "Sì, è questo che ti chiedo." "Perché i banchi non se lo aspettano da me. Perché in fondo ci sguazzano se il negro dimostra di essere una persona inaffidabile. Perché è così che loro credono che vada il mondo. E perché non gli voglio dare la soddisfazione di aver ragione. Tutto qua. Come fratelli. Io sono un riformatore, tu vuoi diventare un martire. La gente i martiri se li ricorda in eterno. E continuerà a parlare di te dopo la tua morte, Bird. Molto più che non adesso. Prima ti distruggeranno solo per il gusto di farlo, dopodiché canteranno le tue lodi. Il mio segreto? Il mio segreto è che se mi ammazzano non sarò stato io a dargli una mano."