DEAR JOHN

C'è una cosa che ti voglio dire. Dopo che mi hanno colpito, vuoi sapere la prima cosa che mi è venuta in mente... prima di svenire? Le monete. Ho di nuovo otto anni, sono in gita alla Zecca di Stato, sto ascoltando un tipo che spiega come vengono coniate le monete, come i tondelli vengono creati da lastre di metallo, come vengono poi bordati e levigati, come vengono incisi e puliti. E come ogni partita di monete viene attentamente esaminata nel caso una di esse sia venuta fuori con una minima imperfezione. Ecco cosa mi è venuto in mente. Sono una moneta dell'esercito americano. Coniato nell'anno 1980, sono stato un tondello di metallo, sono stato inciso e pulito, le mie estremità sono state bordate e levigate. Ma ora sono una moneta con due piccoli fori. Non più in perfette condizioni. E c'è un'altra cosa che ti voglio dire. Un attimo prima che tutto diventasse nero, vuoi sapere l'ultima cosa a cui ho pensato? A te.

"Deve far paura stare lì." "E' una noia per lo più. Sì, lunghi periodi di noia e occasionali attimi di paura."

"C'è la Luna piena. Hai mai fatto caso a quant'è grande la Luna quando sorge? E a quanto è piccola una volta salita in cielo?" "E' solo questione di prospettiva. In qualsiasi punto del cielo si trovi e in qualsiasi parte del mondo tu sia, se alzi la mano e chiudi un occhio, non è mai più grande del tuo pollice."

"Chi eri prima?" "Una persona diversa."

"E' un ibrido." "Che cos'è?" "Un ibrido... una moneta sbagliata."